de la zero

0
așteptări
1
noaptea
2
ce înseamnă?
3
zile de nesomn
4
ochi vii
5
ore de drum
6
iulie
7
trâmbițe de îngeri
8
minuni ale lumii
9
nu ne-a fost scris
10
e când unu o ia de la zero

între bare

Dragă Tu,

Cosmicule, îndepărtatule, inexplicabilule.

Nu te voi întreba cum te simți. În schimb, spune-mi ce. Zi-mi ce-ți trece acum prin gând. Povestește-mi orice fleac. N-am mai vorbit demult. Nici pe viu, nici pe vis.
     Te simt oarecum obosit. Spune-mi, ai obosit? Și eu. Și eu - ce? Și eu am ce ai și tu. Mi-ai spus, odată, că pot să te întreb orice. Vreau să te întreb ceva ce nu te-a mai întrebat nimeni, dar gândurile se coagulează într-un nimic incoerent. Insist atât de mult și poate nu ar trebui să trag atât de tare. Zi-mi dacă te plictisesc...
     Te-aș întreba simplu: cine ești? Poate, dacă înțeleg cine ești tu, voi înțelege cine sunt. Te-aș întreba: la ce te gândești - la ce te-ai gândit azi - înainte de somn. Poate, dacă mă plimb prin mintea ta, prin cuvintele tale, voi înțelege schema gândului meu. Te-aș întreba: ce e al tău? Poate, dacă aș ști ce e al tău, voi dobândi claritatea lucrurilor pe care nu le pot avea. Te-aș întreba de unde vii, ca să înțeleg încotro să merg. Te-aș întreba ce mai asculți, ca să tac. Te-aș întreba cum vorbești cu cei pe care îi iubești, ca să-mi dau seama. Te-aș întreba cum simți că e potrivit, ca să știu ce am fost. Te-aș întreba ce joci, ca să știu cine poți fi. Te-aș întreba ce-ți place, ca să știu ce - nu.

     Cum dormi când plouă?
     Când îți place marea cel mai mult?
     Ai intrat vreodată în mare în pielea goală, într-o noapte cu lună?
     Cum a fost?
     Când a încetat să-ți fie frică de întuneric?
     Cât timp trăiește un melc fără cochilie?
     Dar omul?
     Ce cuvânt spui cel mai des?
     Balenele dorm vreodată?
     Cât timp îți poți ține respirația sub apă?
     Cum e să fii vagabond?
     Cum arată lumina prin pleoapele tale?

     Te-aș întreba de dor, dar... Nu toate întrebările își au rostul.
   
   

alt fel de ploaie

Udă, timidă și întâmplătoare -
A ta.
Ca un copil
După un alt fel de ploaie.

Sterp e pământul feței mele
În fața ta.
Degeaba șterge degetul tău mare
Obrazul mic.

Se vrea uscat,
Dar

Udă, timidă și întâmplătoare -
A ta.
De neclintit.
În plină alt fel de ploaie.

o durere mare

O durere mare nu vine în valuri. O simți de-a binelea abia atunci când trece prin tine șocul anafilactic al adevărului. O durere mare lovește în conștiință. Atunci nu mai stai să plângi, să zbieri, să crezi că se prăbușește cerul peste tine. Toate astea devin manifestări prime, reacții de suprafață. O durere mare te lasă intact. Imun la orice fel de emoție. Ești un vas gol, dar nu poți primi să fii umplut cu nimic. În minte ai o continuă și tipică scenă de pustietate dintr-un film western. Îți cedează orice abilități motorii. Ești un paralizat pe care îl trădează doar ochii. În călătoria spre Meka, te aruncă după bord ca pe o cârpă și-ți strigă să înoți: resursele sunt limitate, iar bolnavii trebuie excluși primii din ecuație. Îți mai și leagă de gât o piatră cu cele o mie și una de instrucțiuni pentru a te ajuta să te scufunzi lent, frumos și până la capăt. Chiar dacă în ochi ți se citește disperarea, trupul ți-e liniște de biserică. Ți-e greață de tine, dar te resemnezi. Până la urmă, la ce bun o viață trăită într-o anestezie continuă?
    Începi să refaci bucată cu bucată prevestirile Durerii și înțelegi cât de fericit erai să poți simți. Te plimbi prin fiecare vagon al memoriei și retrăiești, pe rând, micile bucurii și înfrângeri ale trecutului. Toate par vii și te vezi ca într-un joc cu Mario și Sonic, pe care însă nu-l poți controla. Te macină neputința intervenției, așa cum paralizia îți macină trupul. Nu vrei să te întorci pentru a schimba ceva. Dimpotrivă, ai vrea să lași jocul să se desfășoare așa cum i-a fost scris, dar să faci parte și tu - cel de dinaintea Durerii - din el. Măcar o dată. Îți dorești să poți rămâne acolo, să joci același segment la infinit. Ideea de a rămâne blocat într-un spațiu în care nu există timp devine obsedantă, arzătoare. Pătrunde în cele mai mici spații ale minții. Seduce cu glas de sirenă. Te răstignește, te leagă cu sfori și îți plimbă pana de înger pe grumaz. Ochii tăi de spectator imobilizat se pierd într-un scurt moment de fericire completă. Te întrebi dacă ai simțit din nou ceva și scheletul sufletului ți se cutremură.
     Deschizi ochii, singurii rămași vii. Te orbește lumina de sus. Sub apă, lumea nu se grăbește nicăieri. Își urmează domol rostul. Sub apă, corpul tău e în spațiu cosmic. Ce binecuvântare - gândești cu cel din urmă gând - să ți se ofere o ultimă clipă de luciditate în care să simți toată fericirea vieții deodată, ca un munte de eliberare răsturnat peste tine. Piatra nu mai e piatră. Trage firesc la fund.

ia mâna

Ai ochii frumoși,
Privirea ți-e dorință
ca de copil.
Nu sunt atentă.
Ce-mi spui nu contează,
deși pare sincer.
Așa că ia mâna
de data asta, te rog
mai subtil.

Nu mă atinge.
Nici măcar cu gândul -
îl simt.
Azi
de vină e vinul
că arunc prea ușor cuvinte
în care vâjâie
vânt.

Nimic
nu vreau de la tine.
Îți zâmbesc să nu mă aud.
De ce-mi trece prin minte
acum
dacă știi ce înseamnă-n pictură
un nud
bun?

Cât de naiv
pari de la distanță.
Aș vrea să te vezi
prin ochi căprui
ce visează ochi verzi -
timp oprit în statui.

Undeva
O voce-mi șoptește:
Inima ta
a obosit să o dezbraci
în fața oricui.
Îi spun:
Chiar dacă o văd ei,
ce-a văzut el nu îi e dat să vadă
nimănui.

Încă zâmbesc?
Ce caut aici?
Cine e puștiul din fața mea?
Ah, da.
E cel
ale cărui atingeri zbiară grotesc:
"Aleasa e ea!"